jueves, 24 de marzo de 2011

Historia de una Entrevista a Gonzalo León


Antes de mi pena, de mi egoísta pena. De mi llanto sentada frente a una pantalla y detrás de los virtuales rostros solitarios como yo, antes me encontré en un lugar preciso a una hora determinada, con un escritor que vive como piensa.

Ni él ni yo sabíamos que sería una entrevista o que yo inconscientemente deseaba fuera una exclusiva que quizás algún día transcribiré formalmente.

No tenía un micrófono escondido pero sí una atención adherida con cinta invisible en mi pecho.

Una entrevista es conectarse con el escritor en su amplia percepción del mundo que siempre nos circunda.

Yo iba afirmando su verdad incorregible. Yo iba contando partes de mi vida que ya fueron filtradas por el conocimiento (de mi causa). Él iba enseñándome los anales de su literatura/ vida.

A medio camino era imposible no enamorarme de su abuelo marino mercante, de su abuela raptada de un ghetto, de su apellido converso, del León incrustado en su escudo huérfano y de sus cicatrices de batallas, Safaris o puertos piratas atacados.

Y a medio camino, las pausas no me quitaban el interés profundo de sus conclusiones luego de manifiestos principios, límites, tacto para seguir viviendo, aún cuando el mundo y la calle hayan sido bestias desafiándolo.

Al final y al principio de mi "entrevista" hicimos un análisis del amor para vivir o vivir para el amor, como una acción, un objeto no abstracto, un país con sus fronteras o cadenas de relaciones humanas, una concatenación para llegar al destino.

Después de caminar a ningún lugar o por azar hacia su casa, le conté de una historia vívida, donde me deshice al fin de mi postura de víctima (como modelo) hasta que una noche me dieron la golpiza final, una que extrañamente me hizo despertar. No terminé de contarla, no narré el final porque eran demasiados datos judiciales como para armar un libro en la hora final de nuestro encuentro.

Le dio sueño y caminó de espalda hacia su dormitorio y yo de frente hacia su puerta, luego a la siguiente y definitiva, medio obnubilada por la noche lúcida y de frente por las calles que un día me vieron llorar aturdida al centro del peligro, en la era borderline de mi vida ciega.

Hoy estoy despierta y atenta como para hacer una entrevista a este gran personaje / escritor que piensa como vive, vive como piensa, con sus fugas intermitentes a causa de las jugadas bestiales que la vida le ha dado.

Siempre

Cristina

martes, 22 de marzo de 2011

El circo de kure luke

Llegaron un sábado muy temprano. Era un grupo compacto de 7 camionetas y un auto. Don Santi viajaba en ese uniko autito mau color crema, el coche era un toyota sprinter del 91, y al pasar a mi lado pude ver el perfil del viejo recortandose contra el yuyal de los altos del barrio San Fernando. Su piel era del color indefinido de los periodicos viejos y se arrugaba en miles de otras arruguitas michimí. Iba con la cabeza muy erguida y el humo de un porro liado con papel de celulosa dejaba un aroma dulce de la chingada. Eso me dejó una buena impresión sobre el primer circo Ultra sensible que visitaba el barrio.
Tardaron en instalarse casi una semana debido a que Don Santi, el dueño y gerente del Circo no sé decidía por el sitio exacto donde se instalaría la carpa. Lo tengo que saber a travéz de un sueño,siempre ha sido asim, es uma tradicion qui veim da family explicaba Don Santi mientras encendía nuevamente su petardo y se disponía a recorrer el campito,que por esos días ya estaba todo desmalezado. Hasta se había hecho una canchita donde soliamos jugar un partidito entre nosotros y a veces con la gente que laburaba nese Circo Ultrasensible.
Eran seis person y una yiyi de pinta anorexica que casi non salía de su carpita, ella era la Adivinadora Orgásmica, se llamaba Ninyita Pokarei: te predecía el futuro depois di kopular contigo. De entre lo vago, solo Yorwi llegó a entrar con ella, el quería saber si alguna vez tendría un hijo y estaba muy preocupado en las cosas que le tendría que decir a ese futuro hijo, pero primerito ke nada ele oi kuaase el nomem con que tendría que llamar a ese mitaí del futuro, él tera qui ser un ñembo envíado para mim decía Yorwi, asi que tengo que estar prepareitor falaba ele.
Al primero que conocimos fue al poeta invisible Ney Valdez, un rumano comedor de insectos que hacía una performance que consistía en repartir unas galletitas hechas a base de hongos alucinógenos a todos los asistentes y luego colgarse boca para bajo de una cuerda atada al palo más alto del circo .
Luego de oscilar un par de veces sobre la cabeza del publico, que a esa altura ya empezaba a mambearse con los efectos del hongo silocybico, el Ney, poeta comedor de insectos, empezaba a tajearse con un yilé en leves cortes por tutti su pire desnuda, del vientre y las piernas principalmente. La sangre se esparcia en menudas gotas sobre las caras, brazos, carteras y pororos de la platea. Y a medida que más sangre caía, Ney gritaba más fuerte su Poema Desechable Numero 33. Su voz era la de un angel encendido en ecos de neutrinos.
Todo eso duraba unas dos horas,más o menos, hasta que el Ney desmayaba y el publico aullando pedía su cuerpo para devorarlo, era ese el momento en que los otros actores del circo entraban a escena: los mellizos Curuguateños, el maká incendiario, Manoel Kavú, el equlibrista tartamudo y Carlinhos Picolo, el mago travesti.De entrada le dan unos buenos y contudentes latigazos a los más euforikos de la primera fila,vociferando consignas en rumano,luego desatan al Ney y lo retiran del escenario.

Cristina y su vaivén / Gonzalo Villar


Ella va y viene de izquierda a izquierda

tocando el corazón de los sauces

tela que divide los sueños

agua que crece en su cuerpo

fuego imantado mi fuego.


Este poema conversa con Cristina Chain en:


5


Y yo vivamuerta me balanceo de izquierda a izquierda

atrapando un corazón que cuelga de un sauce y bajo el agua que

muere y se estanca yo vivamuerta canto como la niña que canta

sola yo locavivavivaloca canto sobre el columpio que rompe con

mis pies el agua.


El poema de Cristina Chain y su fotografía, los encontré en elsitio">http://lavquen.tripod.com/tijerazturkas.htm">sitio de Alejandro Lavquén.

Björk - Triumph Of A Heart

viernes, 18 de marzo de 2011

mesmerismo del minutero

19:11 es hora de mas cristales en esta mano
el arasy está cerca
abre tus petalos y canta para las estrellas
19:14 por que no te llevas el suspiro de las mariposas o la nieve de la patagonia para temblar ante las adivinanzas del dios mua mua
solo esta vez piensa
19:15 en volar como la ultima piedra arrojada contra olvido
quieres algo más para alimentar el fuego
19:20 llegaremos antes dicen las hormigas
se espera lluvia
19:21 cantan las pestañas
con cuanto oxigeno despierta
19:24 la esperanza? me pregunto ahora
19:26 con cuanto dolor se abren las margaritas? o las botellas de pilsen en el recuerdo de un puerto
flores de ombu
loros fotografiados por ultima vez
19:27 la ninfa que corre por el escenario vacio de un bosque pintado
la crayola se derrite
quieres un poco del peligro
19:28 que tienen las bocas del viento
19:30 el huracan salobre
19:31 la luz venenosa de la hiedra
el verde injusto
las pieles de serpiente
que dejamos tras cada koe ju

lunes, 7 de marzo de 2011


  i lob iu
mai dier frend
di end
is dat ai lob mai frends
miy dear friend you shine
up in my sky
 very
chingada luz
  sos la chingada luz del mercurio en el desierto