viernes, 16 de diciembre de 2011

llorar y llorar (llorar y llorar) bolerito trágico del agua


llorar y llorar (llorar y llorar) bolerito trágico del agua
pero no he sabido nada de ti mi amor. y anoche lloré por las calles creyendo que el agua era mi lágrima perdida en ríos,mi amor. algo recordé de ti, de lo oculto, lo transparente de una lágrima cayendo abismo y se desataron mis nubes.

"ayúdame a no pedir ayuda" decía la Pizarnik

y lloré hasta el hipo de dios y lloré en todas las esquinas borrosas y puntos cardinales del gallo de lata en un techo y alguien me puso sus audífonos y una canción que se me iba, me encendió el cigarro húmedo, luego se fue con su mp3 y me tocó la cabeza en señal de fin.

lloré como esas mujeres contratadas para funerales pero mi velorio era Yo y la rezadora.

lloré mi amor porque no tengo la verdad. lloré en el café de alguien que pensé era mi amigo entrañable y me echó como perro a la calle nuevamente.
llore eso y la ciudad en navidad
lloré tu cara, tu abrazo en la micro desaparecida y Yo llora que llora con un asiento y un extraño a mi lado.

viernes, 11 de noviembre de 2011

vía Paraguay / Mapa´ỹre


Acaso hay respuesta a una verdad?

solo quiero escuchar la verdad de otros para encontrar la mìa y esfumarla en incienso. en un eterno viaje.

viajo por ciudades de Paraguay

ñu (campos)

Kokuere (bosques)

Ka´aguey (selva)

por campos, bosques, selvas. conocì buques de guerra varados en el rìo Yaguy. también el silencio de ciudades ocres.

el atardecer lejano.

pensé en tus ojos de rabia. pensé en cuatro pupilas ahogándose en smog esperando mi ira que nunca llegará. es un razonamiento espiritual: no quiero morir sintiendo que vivì el rencor.

me teletransporté a mis calles de siempre masticando chipa.

la mirada no evita palabras que se abalanzan guaranizando mi curación.

he dicho mil veces Volverè al dar la mano a gente del campo. he corrido junto a caballos al lado del camino.

apenas dos cervezas durante un tarde en Mbukayty del Yaghuí donde un borracho nos pedìa una caña. reía . poetizaba y hablaba inglés conmigo.

apenas el recuerdo de la mejor marihuana en Asunciónlandia

volví a cruzar esa ciudad en una pausa de este viaje y solo recordé la figura de mis amigos kartoneros

No es primera vez que deseo un lugar, un Lar. Aquí la arquitectura es perfecta. ladrillo sobre ladrillo y piedras de oro. pájaros sobre techos y cielo celeste hacen un hogar en cualquier sueño mío.

A tí:

Si al viajar encuentras una y otra vez al mismo extranjero, es que no estás más que dando vueltas por el mismo círculo [Apu´a]

no te atreves a ver en tu núcleo el ojo en la calma. el caos al orden. el espiral que estira el tiempo y alucina con la eternidad

[ Ipaha´ỹva]

Un artesano en Emboscada me regala un corazón de piedra caliza.

sigo el viaje mirando ojos indígenas y digo Volveré.

sábado, 5 de noviembre de 2011

Libro al Agua: Sinta vibra loucamente

Libro al Agua: Sinta vibra loucamente: Sinta vibra loucamente em nós um vento forte torção da fibra. (Siente como vibra locamente en nosotros un viento feroz retorciendo la fibr...

domingo, 2 de octubre de 2011

Pideo






Nueces del amor para esta estación sintétika
Agoraite zarpando del never more
Pide, pide lo que más te gusta
Pide, pide llegar a tiempo
pide ese vuelo directo a la sangre
Pide el menú completo y sincero
Pide la caña tercera capital
Pide metáforas de kontrabando
O un vudú contra este reality
Pide y rompe la licencia de esos ñembo handsome devil
Pide el veneno sin antidoto
o pide al seco clicktorito de la sibila
el Kodigodebarras Universal
que ya ninguein stopeará
que ya ninguein stopeará
avave nemo, nde ha che
capicúas bestiales
una eterna moneda girando nel aire
Pide el karacú Pide el kurundú
Ejerure ejerure ejerure
Pide todo meu amore …
Pide y toma
Toma el tuka´e de los hongos
Toda la veronal de esos vagalumes
por la luz de los piraveve
peteim lento regreso de las venas
Toma la llave de las putas ginebras
La hebra de la cool adicción al kiriri
Toma lo que jamás te daría ninguein
Lo que soñaste estando muerta en la calora
Bajo asayés de cigarras acorraladas
Toma lo que ya sabes que morirá
Ese mitaí que mira el rio
Toma la sal el pan el chicle y el arroz
El ultimo kerosen
Toma el suspiro de la kaya
Tomasol o toma miedo nesa ultima curva
Toma esa cumbia del mezcal
En tus manos mil ojos se abrirán.

domingo, 4 de septiembre de 2011

Recuerdos de 4to curso

El profe Alex de Literatura era un cuarentón re zarpado, a veces venía con los ojos super rojos y muy eufórico , tras haberse fumado unos petardos con los locos de villa San Fernando y niai estaba por nada y si te le acercabas mucho, podías oler ademáis su fuerte aliento a cerveza pilzen ya que quizá estuvo también un pokito antes tomando nel billar de la eskina del cementerio con los sepultureros o con los ocasionales visitantes que solían pasar por allí un flash antes de repartirse por los destinos de la noche.
Al profe le gustaba inventar historias extremas para dar ejemplos de situaciones literarias. ¿Cómo se sentiría poner el candado a las puertas de un supermercado en llamas repleto de gente? lanzó una noche como consigna de composición en prosa poética.
Otra de sus manías era contarnos sus experiencias de falso ciego nel mercado 4: se hacía pasar por koreano brasiguayo mendigando onda ñembo budista, iba por los negocios más prósperos de los koreanos del lugar pidiendo como un poseso. En una de las rondas la colecta llegó a superar los 500 mil guaracas nos contó.
El profe es uno de los person que nunca se me van a olvidar dentre tutti esa gente qui se hubo cruzado en mia vida al amparo de ese lado bien espeso de la noche, nesos año 80s stronistas purete, en mi amado colegio pyhare Eligia Mora de Strossner del barrio Panambí Reta.
Recuerdo especialmente esa primera hora de un luneró de aquello, esa veiz en que el profe Alex empezó la clase de literatura dando un ejemplo de encadenamiento de imágenes, diciendo de repente en un flujo sin pausa casi: “ Yo era como el literato de la niebla oyendo esa emisora de onda corta que de repente dejaba escapar unos agudos sonidos believe me believe me te caraculea nel oído, era suave escucharlo en los labios sin duda carnosos de la locutora de esa sw station, nel dial quedaba muy cerca de radio Moscú. Las mboisy madres de serpientes se deliciaban en mio cerebro que ardía con humo de cannabis y llevaba el puro aliento de la vida con los beats y mantras de tos en tos al punto vestal de la bestia con uma coda irrefutable aunque al fin decidí salir, hui repentinamente, ya no quería oír máis ese ruido ,ya era insoportable como si fuera todo nada más qui un territorio marcado, los seres humanos llegaron a parecerme ya para nada importantes a tal punto que yo en realidad era un tipo ñembo humano, condenado por tiempo indefinido en este cuerpo idéntico al de ellos. Pero en el fondo de mi mente a veces afloraba la idea de que en realidad yo no fuera humano y que algo especial era mi vida como si fuera abriendo de su eterna prision y fuera transformándose en un juguete rúnico y con destino deliberado y que desde siempre fue hecho solo para mí… pero …..esa antigua certeza o sensación de impura realidade que lo acompañó durante toda la infancia y hasta los 30 años había terminado abruptamente hace un tiempo, digamos un par de años y agora estaba viviendo en una especie de limbo de la espera ideal de no se sabe qué ondas, pero de repente ese estado se estaba tornando ya muy aburrido también, las mismas escenas se repetían a lo largo de los días y la gente del entorno no acababa sino de empeorar su estado mental o espiritual, era una constante lucha pero la nostalgia ahora traía cosas de modo diferente y bien poco era el alivio que causaba. El tiempo era el tirano de todo al final, pensaba en ciertos lapsus de quietud de hongo o al flash del mero relámpago del recuerdo, no se puede negar que la desesperanza siempre hubo around dele como un reino de agujas y quizá por eso es que siempre quiso saber cómo funcionaba todo, era muy curioso, quería probar todo y asim lo fue haciendo pero de repente todo eso al fin y al cabo se vuelve ya muy aburrido y entonces salta de esa configuración y va para otro scene y asi hasta otros y otros…por años, miles de años… hasta hoy se renueva con combinaciones de vida y locura: esa es la way sin ley, no dejarse atrapar por nada, solo vivir al máximo cada segundo de oxigeno quemado y sonreir bajo el cielo hasta que nuestros ojos se llenen de pescados de luz o de chiroleras mutantes” .

viernes, 26 de agosto de 2011

El pikanero de la era Culture Club

sou el pikanero y agora ya sé que
Cualquier um puede desatar
ese sapukai que engendra la luz
y sus viboritas de piolin
nel papel di serpientes que devoran tu nombre
tu nombre klandé, um excalibur de mercado 4
que rasga la tela que esconde esa cicatriz
y que yo toko ciegamente y cuento el Uno,
el Uno engendra el dos, el dos engendra el tres.
El tres engendra todos los seres sin ojos
Que en su mirada llevan miles de reflejos
Que son alfileres
y la sombra a sus espaldas
como botas negras y recién lustradas
y la luz del interrogatorio se derrama en códigos que
el aliento de la nada resuelve en armonía.

jueves, 24 de marzo de 2011

Historia de una Entrevista a Gonzalo León


Antes de mi pena, de mi egoísta pena. De mi llanto sentada frente a una pantalla y detrás de los virtuales rostros solitarios como yo, antes me encontré en un lugar preciso a una hora determinada, con un escritor que vive como piensa.

Ni él ni yo sabíamos que sería una entrevista o que yo inconscientemente deseaba fuera una exclusiva que quizás algún día transcribiré formalmente.

No tenía un micrófono escondido pero sí una atención adherida con cinta invisible en mi pecho.

Una entrevista es conectarse con el escritor en su amplia percepción del mundo que siempre nos circunda.

Yo iba afirmando su verdad incorregible. Yo iba contando partes de mi vida que ya fueron filtradas por el conocimiento (de mi causa). Él iba enseñándome los anales de su literatura/ vida.

A medio camino era imposible no enamorarme de su abuelo marino mercante, de su abuela raptada de un ghetto, de su apellido converso, del León incrustado en su escudo huérfano y de sus cicatrices de batallas, Safaris o puertos piratas atacados.

Y a medio camino, las pausas no me quitaban el interés profundo de sus conclusiones luego de manifiestos principios, límites, tacto para seguir viviendo, aún cuando el mundo y la calle hayan sido bestias desafiándolo.

Al final y al principio de mi "entrevista" hicimos un análisis del amor para vivir o vivir para el amor, como una acción, un objeto no abstracto, un país con sus fronteras o cadenas de relaciones humanas, una concatenación para llegar al destino.

Después de caminar a ningún lugar o por azar hacia su casa, le conté de una historia vívida, donde me deshice al fin de mi postura de víctima (como modelo) hasta que una noche me dieron la golpiza final, una que extrañamente me hizo despertar. No terminé de contarla, no narré el final porque eran demasiados datos judiciales como para armar un libro en la hora final de nuestro encuentro.

Le dio sueño y caminó de espalda hacia su dormitorio y yo de frente hacia su puerta, luego a la siguiente y definitiva, medio obnubilada por la noche lúcida y de frente por las calles que un día me vieron llorar aturdida al centro del peligro, en la era borderline de mi vida ciega.

Hoy estoy despierta y atenta como para hacer una entrevista a este gran personaje / escritor que piensa como vive, vive como piensa, con sus fugas intermitentes a causa de las jugadas bestiales que la vida le ha dado.

Siempre

Cristina

martes, 22 de marzo de 2011

El circo de kure luke

Llegaron un sábado muy temprano. Era un grupo compacto de 7 camionetas y un auto. Don Santi viajaba en ese uniko autito mau color crema, el coche era un toyota sprinter del 91, y al pasar a mi lado pude ver el perfil del viejo recortandose contra el yuyal de los altos del barrio San Fernando. Su piel era del color indefinido de los periodicos viejos y se arrugaba en miles de otras arruguitas michimí. Iba con la cabeza muy erguida y el humo de un porro liado con papel de celulosa dejaba un aroma dulce de la chingada. Eso me dejó una buena impresión sobre el primer circo Ultra sensible que visitaba el barrio.
Tardaron en instalarse casi una semana debido a que Don Santi, el dueño y gerente del Circo no sé decidía por el sitio exacto donde se instalaría la carpa. Lo tengo que saber a travéz de un sueño,siempre ha sido asim, es uma tradicion qui veim da family explicaba Don Santi mientras encendía nuevamente su petardo y se disponía a recorrer el campito,que por esos días ya estaba todo desmalezado. Hasta se había hecho una canchita donde soliamos jugar un partidito entre nosotros y a veces con la gente que laburaba nese Circo Ultrasensible.
Eran seis person y una yiyi de pinta anorexica que casi non salía de su carpita, ella era la Adivinadora Orgásmica, se llamaba Ninyita Pokarei: te predecía el futuro depois di kopular contigo. De entre lo vago, solo Yorwi llegó a entrar con ella, el quería saber si alguna vez tendría un hijo y estaba muy preocupado en las cosas que le tendría que decir a ese futuro hijo, pero primerito ke nada ele oi kuaase el nomem con que tendría que llamar a ese mitaí del futuro, él tera qui ser un ñembo envíado para mim decía Yorwi, asi que tengo que estar prepareitor falaba ele.
Al primero que conocimos fue al poeta invisible Ney Valdez, un rumano comedor de insectos que hacía una performance que consistía en repartir unas galletitas hechas a base de hongos alucinógenos a todos los asistentes y luego colgarse boca para bajo de una cuerda atada al palo más alto del circo .
Luego de oscilar un par de veces sobre la cabeza del publico, que a esa altura ya empezaba a mambearse con los efectos del hongo silocybico, el Ney, poeta comedor de insectos, empezaba a tajearse con un yilé en leves cortes por tutti su pire desnuda, del vientre y las piernas principalmente. La sangre se esparcia en menudas gotas sobre las caras, brazos, carteras y pororos de la platea. Y a medida que más sangre caía, Ney gritaba más fuerte su Poema Desechable Numero 33. Su voz era la de un angel encendido en ecos de neutrinos.
Todo eso duraba unas dos horas,más o menos, hasta que el Ney desmayaba y el publico aullando pedía su cuerpo para devorarlo, era ese el momento en que los otros actores del circo entraban a escena: los mellizos Curuguateños, el maká incendiario, Manoel Kavú, el equlibrista tartamudo y Carlinhos Picolo, el mago travesti.De entrada le dan unos buenos y contudentes latigazos a los más euforikos de la primera fila,vociferando consignas en rumano,luego desatan al Ney y lo retiran del escenario.

Cristina y su vaivén / Gonzalo Villar


Ella va y viene de izquierda a izquierda

tocando el corazón de los sauces

tela que divide los sueños

agua que crece en su cuerpo

fuego imantado mi fuego.


Este poema conversa con Cristina Chain en:


5


Y yo vivamuerta me balanceo de izquierda a izquierda

atrapando un corazón que cuelga de un sauce y bajo el agua que

muere y se estanca yo vivamuerta canto como la niña que canta

sola yo locavivavivaloca canto sobre el columpio que rompe con

mis pies el agua.


El poema de Cristina Chain y su fotografía, los encontré en elsitio">http://lavquen.tripod.com/tijerazturkas.htm">sitio de Alejandro Lavquén.

Björk - Triumph Of A Heart

viernes, 18 de marzo de 2011

mesmerismo del minutero

19:11 es hora de mas cristales en esta mano
el arasy está cerca
abre tus petalos y canta para las estrellas
19:14 por que no te llevas el suspiro de las mariposas o la nieve de la patagonia para temblar ante las adivinanzas del dios mua mua
solo esta vez piensa
19:15 en volar como la ultima piedra arrojada contra olvido
quieres algo más para alimentar el fuego
19:20 llegaremos antes dicen las hormigas
se espera lluvia
19:21 cantan las pestañas
con cuanto oxigeno despierta
19:24 la esperanza? me pregunto ahora
19:26 con cuanto dolor se abren las margaritas? o las botellas de pilsen en el recuerdo de un puerto
flores de ombu
loros fotografiados por ultima vez
19:27 la ninfa que corre por el escenario vacio de un bosque pintado
la crayola se derrite
quieres un poco del peligro
19:28 que tienen las bocas del viento
19:30 el huracan salobre
19:31 la luz venenosa de la hiedra
el verde injusto
las pieles de serpiente
que dejamos tras cada koe ju

lunes, 7 de marzo de 2011


  i lob iu
mai dier frend
di end
is dat ai lob mai frends
miy dear friend you shine
up in my sky
 very
chingada luz
  sos la chingada luz del mercurio en el desierto
 

martes, 22 de febrero de 2011

Es mim primer peaje

Ya que salimo muy temprano con Resto del Mundo, el broder máis heavy di San Fernando, sin tomar teté ni lavarme la cara, se me ocurrió de onda armar un petard para ir bien zarpados bajo ese fino haivi ru í que nos envolvía con su frio susurrante.
Era las 4 por ahí, ni bollo, yo ya quería llegar nomaís a la esquina del bar koreano y terminar de una buena vez con todo. Tranki che kapé falou Resto, con ese sotaki purete del comando alucinogeno al que había pertenecido hasta hace muy poco, esta es la hora que tenes que estar muy concentrado para que todo el show salga beleza. Vamo fumar todo y despues dejá todo a mi cargo le dije y estornudé como un jaguá miserable, abandonado en pleno invierno.
Está bueno este ka á le dije. Un marley superpower axé guayaki me contestó Resto y lanzó un pukavy de acero que brilló un flash nesa neblinosa koejú de fines de marzo.
Cuando faltaba una cuadra se acabó el joint.Resto se apartó hacia un alambrado que cerraba el patio oscuro de una casita que parecía a punto de ser tragada por la basura que llenaba aquel lugar. Se apoyó en un poste y desde lejos armó la figura confusa de un hombre que estaba meando sin korte y aparentemente super escabio. Esa era la idea pué nde loko.
Yo seguí caminando hasta la esquina donde se esperaba colectivo. Era en la vedera del bar koreano donde a veces curtíamos pilzen o quemabamos cerita nel baño. A esa hora de la madrugada, del bar, dormido y sombrío no se distinguían más que sus murallitas llenas de afiches proselitistas del Al Kaeda Erotikon, al pie de la foto de un person de pinta oriental estaban escritas palabras en árabe y portunhol.
Los del Alkaeda Erotikon eran una secta punk que creaba burdeles cooperativos y apoyaban el consumo de todo tipo de droga natural para expandir la mente. Nesa semana habían presentado a su candidato para que se disputara también en las elecciones de intendente de San Fernando. El viejo actor PornoNipóniko era su candidato y aunque nadie lo veía de día y los que lo veían de noche nunca te contarían dónde lo vieron, se podía confíar que era el mejor candidato.
Pero no era la foto medio borrosa del actor Pornonipóniko lo que yo estaba mirando precisamente nese moment . Era la inconfundible silueta de mia kapé del alma NInyita Pokarei. Que onda le dije al acercarme a ella cuando justo se puso de espalda.
Al escuchar mia voz giró nuevamente su carita manga y lanzó un super gesto de mántix, era una señal. Solo yo sabía que eso significaba que la cana podría estar cerca o que ya pasó hace un rato. Ella volvió a su posición original como si non me conociera.
Yo pasé de largo como un buey fantasma sin vikear nada guaú.
Apreté al primer bulto que salió de la bruma. El viejo tenía lentes y soltó un gritito al pedo, eru la erekoa , neipy nde joro le dije con la faca gris bien cerca de su cara sorprendida.Temblando me ofreció una billetera de cuerina azul y tambien su celular en la otra mano. Ahiete nomáis le dí un pya juru con mi puño izquierdo y se cayó en secó, revisé la billetera, tenía unos cuantos miles y una flor de jazmin reseca entre las fotos de una yiyi que parecía de telenovela.
Le tiré todo sobre su cuerpo que se retorcía en la sucia vedera y guardé el jazmin y el money en mi bolsillito de adelante.
Cuando me crucé con Ninyita le saludé con una ceja, ella me tiró un ok con su boka loka y me borré con las primeras sirenas que rompían el kiriri de esa mañana.Era mi primera veiz y pegaba todito ya luego de entrada.

domingo, 20 de febrero de 2011

Posdata para Simón


me voy a poder tomar un destilado cada diez meses

los remedios me tienen el higado terminal

no me habia dado cuenta hasta la tercera piscola

y eso...

bueno ademas te cuento que boté hace meses, despues que lo tijereteamos,

mi vestido de novia

con el que nos ibamos a casar

eso hace tiempo

y ahora lo echo de menos

pero lo malo es que a Bruno se le aparecia bailando de noche

el vestido en otra mujer

y decidimos erradicarlo

al icinerador

PD: vaya poema éste

domingo, 13 de febrero de 2011

El mix del pombero kabron











Estaba escuchando el mix ese de Ioshua, una historia narco gay re mbarete , eran como corridos pero con mucha noise de guitarras y me repetía mentalmente que no me gustaba ese cyber. Sí ya sé que curtí muitas veces por alli pero nunca me gustó y mucho menos me iba a gustar estar parado por máis de media hora como un kabron tekorei yendo y viniendo por la vereda onda kumbiantero speed solo para mirar cada veiz que se abría esa su puerta gris perla al person que atendía, su cara pálida de seboí y esos ojos de eterno pirado, uno que de onda parecía que la tenía siempre inyectada, te decía cosas zarpadas así al toke, onda ñembo muy cuate desde mitaís. Pero a mi niai me caía bien.
"Nde ! cucumelos lo que pega asi con este clima" me dijo a mí una veiz, yo hize como koreano en asalto callejero: el papel del impasible. Pero no solo el que atendía me caía bien fisura, era el cortamambo de los colores del lugar, esa decoración atroz y de una trizteza asfixiante con todos esos poster de Camilo Sesto y Sandro en la pared de los baños, una onda sepia a base de semen y vomitos de los peajeros que venía a curtir merka los sábados. O las yiyis crackeras del abasto que se manoseaban sin korte, espasmodicamente a cualquier hora. Y justito era a ese lugar y no otro adonde debíamos ir. Entao, llegado el caso y falado beim del asuntelli, esa tarde de frio amangy y de humo dulce del mejor joint de las tres fronteiras "Ni bollo", le dije a Yorwi cuando me papeó si non tenía problem en acompañarle un flash.
Tenía que encontrarse con el hijo número 80 de Stroesnner. Lo conocía desde hace poco realmente.Le había contactado al azar por su feibuk la semana pasada. En una de esas Yorwi le envió uno de los relatos de los kapes donde se cuenta la historia de Pachu el taxi boy, el joro chupa culos de la epoca mbarete del stronismo, dulce epoca de delirios y sombras negras, llena de muerte y mucha lujuria.
Pero el tema no era que el tal nieto del Rubio recurtiera la literatura o le interesara publicar el relato o comprar el libro cartonero que habíamos pintado la semana pasada con muita fana encima ya que había todito nde loko.
El punto principal de la historia le dijo el Hijo número 80 a Yorwi y Yorwi me lo repitió unos días antes del día del encuentro, imitando quizá todito sus gestos de puto freaki y merkero de la cabeza, resaltando que el verdadero karakú qui faiz cuestion era esa historia del maletin con los millones de dolares del viejo Tacho Somoza.
Cómo pio luego chesaraita del person, terminó sus dias convertido de un bazookazo en incontables pedazinhos de carne ropa vidrio humos polvillo del verano semen de pachu delirios del pueblo y jazmines sin metáfora una mañana , todo sarambí por la kalle España. Instantanea inesquecibeu numa toma black & white del diario AQUI, uno de los recuerdo máis puretes de mia infancia. Ese maletin existió y aún existe, yo sé quien lo tiene y podemos llegar hasta él, le escribio la noche anterior el Hijo Nro 80 de Stroessner en su muro de feibuk a Yorwi y luego se citaron acá para armar un plan de resgate.
Pero Yorwi me dijo que me quedara afuera nomais para vikear todito y para cubrirle la retirada en caso de bronca, asim como yo, ele non tein confianza de nadie, y mucho menos de un Stroesner, por máis loko que sea. Upeare la lo do vea ore makina pa nesa mañanita sin sol y justo nel peor cyber de San Fernando.

sábado, 29 de enero de 2011

Los años de menina veneno




Lorenzo estaba de sentado frotandose los ojos en la cama. ES una avispa le decía yo de espaldas con la cabeza metida en el ropero buscando la pelota. Ibamos a salir con Yorwi y Soldado a pescar, pero ellos estaban afuera pensando en que ibamos a fumarnos un monton de petardos, delos mero buenos como decía Soldado Desconocido que desde que vino de Chihuahua falaba asi. Pero si había buena playa, ibamos a chutar un rato. Para eso era la pelota. Pega todito loko me decía Yorwi.
Pero esa tarde,mientras buscaba la pelota y Lorenzo repetía ese gesto desesperado del que busca sacarse algo del ojo como si fuera su ultimo trajin, me dieron ganas de decirle quedate Gitanilla, porque Lorenzo una hora mas tarde como en un ritual desbordante o casi autista que se repet{ia desde que tenía 14 años o sea hace 3 más o menos se iba a tranformar en Yanka, La gitanilla, una de las travestis máis fieras de San Fernando. Por beleza y por peligrosa dimais, pero niai, nunca tenes que creer todo lo que se dice. y veremos que pasa. Hoy ya papeamos con todo lo vago le quería decir. Pero no le dije nada. Ya en ese momento sacaba yo la pelota y pestañeando como un asmatiko de mierda le decía " No querés venir a mirar el partidito Gitanilla", hoy juego nel arco.